Eugenia, (muy sorprendida de ver en el cuarto a un hombre que no esperaba) — ¡Dios mío, esta es una traición, querida amiga!

Madame de Saint-Ange (igualmente sorprendida) — ¿Por qué motivo está usted aquí? ¿No tenía que llegar a las cuatro?

Dolmancé — Siempre se adelanta lo más posible la felicidad de verla, señora. Encontré a su hermano; él comprendía lo necesario de mi presencia para las lecciones que debe usted darle a la señorita. Sabía que éste sería el liceo donde se darían los cursos y me introdujo secretamente sin imaginar que sería desaprobado. Como sabe que sus demostraciones sólo serán necesarias luego de las disertaciones teóricas, no aparecerá hasta ese momento.

Madame de Saint-Ange — En verdad, Dolmancé, este es un giro...

Eugenia — Con el que no me dejaré engañar, mi buena amiga; todo esto es obra tuya... Al menos debiste consultarme... Ahora tengo tal vergüenza que seguramente hará fracasar nuestros proyectos.

Madame de Saint-Ange — Te aseguro que la idea de esta sorpresa sólo pertenece a mi hermano; pero no te asustes: Dolmancé, a quien conozco como un hombre muy amable, no será sino muy útil para nuestros proyectos. Respecto a su discreción respondo de él como de mí misma. Familiarízate con el hombre de mundo que está en mejores condiciones de conducirte por la carrera de felicidad y placeres que deseamos recorrer juntas.

Eugenia (ruborizándose) - ¡Oh! No por eso dejo de sentir una gran confusión...

Dolmancé — Eugenia, póngase cómoda... el pudor es una vieja virtud de la que debe desprenderse limpiamente, como de tantos otros hechizos.

Eugenia — Pero la decencia.

Dolmancé — Otro uso gótico del que se hace muy poco caso en la actualidad. ¡Es tan contraria a la naturaleza! (Dolmancé toma a Eugenia en sus brazos y la besa).

Eugenia, (defendiéndose) - ¡Basta, señor!... ¡Verdaderamente usted no me trata con miramientos!

Madame de Saint-Ange — Eugenia, dejemos de ser mojigatas con este hombre encantador; yo no lo conozco más que tú y sin embargo, ¡mira cómo me le entrego! (Lo besa lúbricamente en la boca) ¡Imítame!

Eugenia — Sí, sí; ¡de quién podré tomar mejor ejemplo! (Se entrega a Dolmancé, que la besa ardientemente y con la lengua).

Dolmancé — ¡Qué amable y deliciosa criatura!

Madame de Saint-Ange, (besándola también) -- ¿Crees, pequeña picara, que yo no tendré mi parte? (Dolmancé, abrazándolas, las acaricia con la lengua durante un cuarto de hora; las dos se le rinden y él se entrega).

Dolmancé — Créanlo, señoras. Estos preliminares me embriagan de voluptuosidad. Hace muchísimo calor. Pongámonos cómodos y charlaremos infinitamente mejor.

madame de saint-ange — De acuerdo, estos velos de gasa ocultarán solamente aquellos atractivos que es preciso esconder al deseo.

Eugenia — ¡En realidad me hacen hacer cada cosa!...

Madame de Saint-Ange, (ayudándola a desvestirse) — Ridículas ¿no es cierto?

Eugenia — Por lo menos indecentes, verdaderamente... ¡Ah, cómo me besas!

Madame de Saint-Ange — ¡Qué hermoso pecho!... es una rosa apenas entreabierta.

Dolmancé, (mirando, sin tocarlos, los senos de Eugenia) — Y que prometen otros atractivos... infinitamente más estimables.

Madame de Saint-Ange — ¿Más estimables?

Dolmancé — Sí, por mi honor, (al decir esto Dolmancé trata de dar vuelta a Eugenia para examinarla por atrás).

Eugenia — ¡No, no, le ruego!

Madame de Saint-Ange — No, Dolmancé, no quiero que vea... un objeto cuyo poder sobre usted es tan grande... teniéndolo en la cabeza no podría razonar ya con sangre fría. Tenemos necesidad de sus lecciones, dénoslas y los mirtos que desea recoger formarán luego su corona.

Dolmancé — Acepto. Pero para demostrar, para darle a esta bella niña las primeras enseñanzas de libertinaje, es necesario que al menos usted tenga la complacencia de prestarse.

Madame de Saint-Ange — ¡En buena hora!... Heme aquí completamente desnuda, ya puede disertar sobre mí tanto como usted quiera...

Dolmancé — ¡Ah! ¡qué hermoso cuerpo!... ¡Es Venus misma embellecida por las Gracias!

Eugenia — ¡Oh! querida amiga ¡cuántos atractivos! Déjame recorrerlos a mi gusto (déjame cubrirlos de besos. (Lo hace).

Dolmancé — ¡Excelentes aptitudes! Un poco menos de ardor, hermosa Eugenia; en este momento sólo le pido atención.

Eugenia — Escucho, escucho... Es que ella es tan bella... tan llena, tan fresca... Ah, ¡qué encantadora es mi amiga! ¿No es cierto?

Dolmancé — Es bella, verdad... perfectamente bella; pero estoy convencido que usted no lo es menos... Escúcheme, hermosa pequeña alumna, ¿o piensa que en caso de no ser dócil no usaré los derechos que me da el ser su maestro?

Madame de Saint-Ange — Sí, Dolmancé, se la entrego. Es necesario reprenderla si no es prudente.

Dolmancé — Podría no quedarme en amonestaciones...

Eugenia — ¡Santo cielo! me atemoriza... y en ese caso, señor, ¿qué haría?

Dolmancé, (habla entrecortadamente, besa a Eugenia en la boca). — Castigos... correcciones, y este hermoso culo podrá muy bien pagar por las faltas de la cabeza. (Lo acaricia a través de los velos que aún cubren a Eugenia).

Madame de Saint-Ange — Apruebo el proyecto, pero no la continuación... Comencemos nuestra lección o el poco tiempo que tenemos para gozar de Eugenia se gastará en preparativos y la instrucción no podrá concluir,

Dolmancé (Toca a Madame de Saint-Ange en las partes a las que se va refiriendo) — Comienzo. No abundaré sobre estos globos de carne: sabe usted, tan bien como yo, Eugenia, que se tos llama indiferentemente pechos, senos, tetas; su uso es muy importante en el placer; un amante los tiene bajo sus ojos al gozar; los acaricia, los aprieta; algunos hacen de ellos el lugar del goce, colocan su miembro entre los dos montes de Venus, la mujer lo comprime apretándolos, y luego de algunos movimientos ciertos hombres llegan a volcar allí ese bálsamo delicioso de la vida cuyo derramarse hace la felicidad de los libertinos... ¿No será el momento, señora, de disertar ante nuestra alumna sobre este miembro al que tendremos que referirnos permanentemente?

Madame de Saint-Ange — Pienso que sí.

Dolmancé --Entonces me extenderé sobre ese canapé, usted se colocará cerca mío, se apoderará del objeto y enseñará sus propiedades a nuestra joven alumna. (Dolmancé se coloca y Madame de Saint-Ange demuestra).

Madame de Saint-Ange - Este qué ves, Eugenia, este cetro de Venus, es el principal agente de los placeres del amor; se lo llama miembro, por excelencia. No hay parte del cuerpo humano en la que no pueda introducirse. Siempre dócil a las pasiones de quien lo mueve, tanto se mete aquí (toca la concha de Eugenia) ... es su camino ordinario... el más usado, pero no el más agradable; buscando un templo más misterioso la mayor parte de las veces es aquí (separa sus nalgas y le muestra el agujero de su culo) donde el libertino trata de gozar: ya volveremos sobre este goce, el más delicioso de todos. La boca, los senos, las axilas, le ofrecen también altares donde quemar su incienso; cualquiera sea el lugar preferido, tras agitarse unos instantes se lo ve arrojar un licor blanco  y viscoso que al surgir hunde al hombre en un delirio tan vivo como para procurarle los placeres más dulces que pueda esperar.

Eugenia — ¡Cómo me gustaría ver correr ese licor!

Madame de Saint-Ange — Eso podría lograrse por la simple vibración de mi mano. Mira cómo se irrita a medida que lo sacudo. Estos movimientos se llaman polución y la acción, en términos libertinos, hacer la paja.

Eugenia — Querida amiga, ¡déjame hacérsela a ese hermoso miembro!

Dolmancé — Yo no me opongo. Déjela, señora: esa ingenuidad me excita horriblemente.

Madame de Saint-Ange — Me resisto a ésta efervescencia. Sea prudente, Dolmancé; derramar esta simiente disminuirá la actividad de sus espíritus animales, quitando calor a las disertaciones.

Eugenia, (tocando los testículos de Dolmancé) — Oh, cómo me disgusta, querida amiga, la resistencia que opone a mis deseos ... Y estas bolas, ¿qué uso tienen y cómo se llaman?

Madame de Saint-Ange — El nombre técnico es pelotas... testículos es el que les da el arte. Estas bolas encierran el depósito de la simiente prolífica de la que acabo de hablar y cuya eyaculación en la matriz de la mujer produce la especie humana. Pero sobre esos detalles nos detendremos muy poco, Eugenia, porque pertenecen más al orden de la medicina, que al del libertinaje. Una hermosa muchacha sólo debe preocuparse de coger, y nunca de engendrar. Nos deslizaremos, sobre todo lo que se refiere al mecanismo de la población, para ligarnos única y fundamentalmente a las voluptuosidades del libertinaje, cuyo espíritu no es precisamente el de poblar...

Eugenia — Pero, querida amiga, cuando este miembro enorme que apenas puedo tener en la mano penetra, como tú aseguras que puede hacerlo, en un agujero tan pequeño como el de tu trasero, debe producir un gran dolor a la mujer.

Madame de Saint-Ange — Cuando la mujer no está acostumbrada, ya sea por delante o por detrás que se produzca la introducción, siempre produce dolor. Es propio de la naturaleza hacernos llegar al placer mediante penas. Pero una vez vencido el dolor nada puede ocasionar tanto placer como el que se siente al penetrar el miembro en nuestro culo, muy superior al que brinda la introducción por delante. Por otra parte, de ese modo la mujer evita una cantidad de peligros. Su salud corre menos riesgos y por sobre todo no corre el peligro de quedar embarazada. No me extenderé, ahora, sobre esta voluptuosidad; nuestro maestro la analizará para las dos, Eugenia, y uniendo teoría y práctica espero te convencerá que entre todos los placeres del goce, debes preferir éste.

Dolmancé — Apresure sus demostraciones, señora, la conjuro a que lo haga, pues no puedo contenerme; pese a todos mis esfuerzos volcaré y este temible miembro, reducido a nada, ya no le servirá para sus lecciones.

Eugenia -- ¡Cómo! ¡quiere decir que si pierde la simiente de la que hablas, querida, se abatirá!... Oh, ¡déjame que la haga perder para ver en qué se convierte... Tendré tanto placer en ver cómo se derrama!

Madame de Saint-Ange — No, no, levántese Dolmancé. Piense que ese es el precio de sus trabajos y que no se lo puedo entregar antes de que lo haya ganado.

Dolmancé — Está bien. Pero para convencer mejor a Eugenia del placer que vamos a ocasionarle, ¿habría inconveniente en que la masturbe usted delante mío?

Madame de Saint-Ange — Ninguno, sin duda. Lo haré con tanta mayor alegría por cuanto este episodio lúbrico nos ayudará en nuestras lecciones. Colócate sobre ese canapé, querida.

Eugenia — ¡Oh, qué delicioso lugar! ¿Pero para qué todos estos espejos?

Madame de Saint-Ange — Reflejando las posiciones en mil sentidos diversos, multiplican los goces ante los ojos de aquellos que los disfrutan sobre esta otomana. Por este procedimiento no se puede ocultar ninguna de las partes de los dos cuerpos: es preciso que se vea todo; son otros tantos grupos que se reúnen alrededor de quienes están encadenados por el amor, otras tantas imitaciones de sus placeres, de esos deliciosos cuadros cuya lubricidad excita y sirve para hacerla llegar a su paroxismo.

Eugenia — ¡Qué invención deliciosa!

Madame de Saint-Ange — Dolmancé, desvista usted mismo a la víctima.

Dolmancé — No es difícil, sólo se trata de sacar esta gasa para ver al desnudo los más conmovedores atractivos. (La desnuda y sus primeras miradas se dirigen rápidamente hacia el trasero). Veré, por fin, ese divino y precioso culo al que ambiciono con tanto ardor... ¡Santo Dios! ¡Qué frescura, qué carnes, qué brillo, qué elegancia!... Nunca vi uno más bello.

Madame de Saint-Ange — Ah, pícaro, de qué manera sus primeros homenajes prueban sus gustos y sus placeres.

Dolmancé — ¿Puede haber en el mundo algo más hermoso? ... ¿Dónde encontrará el amor altares más divinos?... Eugenia ... sublime, Eugenia, ¡déjeme colmar con las más dulces caricias su culo! (Lo toca y lo besa, transportado).

madame de SAINT-ANGE — ¡Basta, libertino!... Olvida que siendo mía, Eugenia es el precio de las lecciones que espera de usted; sólo después de haberlas recibido será su recompensa. Suspenda ese ardor o me enojo.

Dolmancé — Ah, picara, esos son celos... Bien, muéstreme el suyo y voy a colmarlo con mis homenajes. (Levanta el velo de Madame de Saint-Ange y le acaricia el trasero) ¡Qué bello es, ángel mío, y qué delicioso! Déjenme que los compare... que los admire uno junto a otro: ¡Ganymedes y Venus! (Los cubre de besos a los dos) Para dejar bajo mis ojos el encantador espectáculo de tantas bellezas, ¿podrían, juntándose bien una con la otra, ofrecerme esos dos encantadores culos que idolatro?

Madame de Saint-Ange — ¡Perfecto! ¿Así os satisface?... (Se enlazan las dos mujeres de tal modo que sus traseros quedan frente a Dolmancé).

Dolmancé — Nada mejor: eso es lo que quería; muevan ahora esos bellos culos con todo el fuego de la lubricidad; que bajen y suban cadenciosamente, que sigan los impulsos con los que va a moverlos el placer... Así, así, ¡es delicioso!...

Eugenia — Ah, querida, cuánto placer me produces... ¿Como se llama esto que estamos haciendo?

Madame de Saint-Ange – Masturbarse, querida... producirse placer. Pero cambiemos ahora de postura; examina mi concha... así se llama el templo de Venus. Mira bien este antro que cubre mi mano: voy a entreabrirlo. Esta elevación que lo corona se llama monte: desde los catorce o quince años se cubre de pelos, aproximadamente cuando una niña comienza a tener reglas. Esta lengüeta que está encima se llama clítoris. En él yace toda la sensibilidad de las mujeres. Es el hogar de la mía. No se me puede tocar sin hacer que palidezca de placer… Hazlo tú…. Ah, bribona, ¡cómo lo haces!… ¡Se diría que no has hecho otra cosa durante toda tu vida!… ¡Para!... ¡Para!... No, qué digo, no puedo librarme.. Deténgame, Dolmancé... bajo los encantadores dedos de esta chiquilla voy a perder la cabeza...

Dolmancé  – Está bien; para templar sus ideas variándolas, mastúrbela usted ahora. Conténgase y que ella misma se entregue ... ¡Así!, en esta posición su hermoso culo va a encontrarse entre mis manos; voy a mancillarlo suavemente con un dedo... Entréguese, Eugenia, abandone todos sus sentidos al placer, que él sea el único dios de su existencia. Sólo a él debe sacrificar una joven, y a sus ojos nada debe ser mas sagrado que el placer.

Eugenia — Ah, por lo menos nada es tan delicioso, lo siento... Estoy fuera de mí... ya no sé lo que digo ni lo que hago. ¡Qué ebriedad se apodera de mis sentidos!

Dolmancé — ¡Cómo acaba la pequeña picara!... Su ano se cierra como para cortarme los dedos... ¡Qué hermoso sería cogerla en este instante! (Se levanta y pone su verga en el agujero del culo de la joven).

Madame de Saint-Ange — Aún debe tener paciencia. ¡Que sólo la educación de esta querida muchacha nos ocupe!... ¡Es tan dulce formarla!

Dolmancé; — Bien, ya lo ve usted, Eugenia. Después de una polución más o menos prolongada las glándulas seminales se hinchan y terminan por expulsar un licor que al correr sumerge a la mujer en el más delicioso transporte. A esto se le llama acabar. Cuando su amiga lo quiera le haré ver de qué manera, más enérgica e imperiosa, esta misma operación se realiza en los hombres.

Madame de Saint-Ange — Espera, Eugenia, ahora voy a enseñarte una nueva manera de sumir a una mujer en la más extrema voluptuosidad. Separa bien tus nalgas... Dolmancé, vea cómo le ofrece así su culo. Lámalo, mientras mi lengua lame su concha, y hagámosla gozar tres, cuatro veces seguidas, si puede. Tu monte es encantador, querida Eugenia. ¡De qué manera me gusta besar este vello tan suave! Ahora veo bien tu clítoris, está poco desarrollado pero es muy sensible... ¡Cómo tiemblas!... Déjame abrirte ... Ah, verdaderamente eres virgen... Dime el efecto que sientas cuando nuestras lenguas se introduzcan simultáneamente en tus dos aberturas. (Lo hacen).

Eugenia — Ah querida, es delicioso, una sensación imposible de describir. Me seria difícil decir cuál de las dos lenguas me hunde más en el delirio...

Dolmancé — Por el lugar en que me encuentro mi verga está muy cerca de sus manos, señora; dígnese hacerle la paja, le ruego, mientras chupo este culo divino. Húndale más su lengua señora, no se limite a chuparle el clítoris; hágale penetrar su lengua hasta la matriz: es el mejor modo de apresurar la eyaculación de su leche.

Eugenia, (poniéndose rígida) — ¡Ah, no aguanto más, me muero! No me abandonen, amigos, estoy a punto de desvanecerme ... (Ella acaba en medio de sus instructores. )

Madame de Saint-Ange — ¡Y bien! ¿Qué te parece, querida, el placer que te hemos dado?

Eugenia — Estoy muerta, quebrada... estoy anonadada... Pero explíquenme, les ruego, dos palabras que han pronunciado y que no entiendo: ¿qué significa matriz?

Madame de Saint-Ange — Es una especie de vaso, semejante a una botella cuyo cuello abraza el miembro del hombre y recibe la leche producida en la mujer por la supuración de las glándulas, y en el hombre por la eyaculación que pronto te haremos ver; de la mezcla de ambos licores nace el germen que produce los niños y las niñas.

Eugenia — Ah, entiendo. Esta definición me explica al mismo tiempo la palabra leche, que no había entendido bien. ¿Y la unión de las simientes es necesaria para la formación del feto?

Madame de Saint-Ange — Sí, aunque se haya probado, no obstante, que el feto debe su existencia sólo a la leche del hombre. Pero sola, sin mezclarse con la de la mujer, no tendría éxito. La que nosotras largamos sirve para elaborar, pero no crea, ayuda a la creación sin ser la causa. Muchos naturalistas modernos pretenden que es inútil; de allí que los moralistas, guiados por ese descubrimiento, sostengan con mucha veracidad que en este caso el niño formado por la sangre del padre sólo le debe ternura a éste. La aseveración es muy probable y, aunque soy mujer, no la combatiré.

Eugenia — En mi corazón encuentro la prueba de lo que dices, querida, puesto que amo a mi padre hasta la locura y detesto a mi madre.

Dolmancé — Esa predilección no tiene nada de sorprendente; yo sentí lo mismo. No estoy consolado todavía de la muerte de mi padre, y cuando murió mi madre fui una hoguera de alegría... La detestaba cordialmente. Eugenia, adopte sin temor los mismos sentimientos, están en la naturaleza. Formados sólo por la sangre de nuestros padres, a nuestras madres nada debemos; por lo demás, éstas no hicieron sino prestarse al acto, en tanto que el padre lo ha solicitado; él ha querido entonces el nacimiento mientras la madre se limitaba a consentir. ¡Qué diferencia para los sentimientos!

Madame de Saint-Ange — Mil razones más están a tu favor, Eugenia. Si en el mundo hay una madre que deba ser detestada, ésa es la tuya. Agria, supersticiosa, devota, gruñona... y de una mojigatería asqueante: ¡apostaría a que esa tartamuda no ha dado un paso en falso en su vida! ¡Ah, querida, cómo detesto a las mujeres virtuosas! Pero ya volveremos a hablar de ello.

Dolmancé — ¿No sería ahora preciso que Eugenia, dirigida por mí, aprenda a devolver lo que usted acaba de darle, y que la hiciese gozar bajo mis ojos?

Madame de Saint-Ange — Me parece útil; ¿y sin duda que durante la operación también quiere usted ver mi culo Dolmancé?

Dolmancé — ¿Puede usted dudar, señora, del placer con que le ofreceré mis homenajes más dulces?

Madame de Saint-Ange (ofreciéndole las nalgas) — Y bien ¿me encuentra usted así como conviene?

Dolmancé — ¡A las mil maravillas! Puedo incluso prestarle los mismos servicios que tanto gustaron a Eugenia. Ahora colóquese, locuela, con la cabeza entre las piernas de su amiga y ofrézcale, con su bonita lengua, los mismos cuidados que acaba de obtener. ¿Cómo? por la posición puedo poseer ambos culos; deliciosamente el de Eugenia, mientras chupo el de su hermosa amiga... Así... Bien... Miren como estamos unidos.

Madame de Saint-Ange (desfalleciendo) — ¡Me muero, Dios mío!... Dolmancé, ¡cómo me gusta tocar su verga hermosa mientras acabo!... Querría que me inundase de leche!... ¡Hágame gozar!... ¡Chúpeme, me cago en dios!... ¡Ah! ¡cómo me gusta hacer de puta cuando mi esperma eyacula así!... Se terminó, no puedo más... Ustedes dos me abruman... Creo que nunca en mi vida he sentido tanto placer.

Eugenia — ¡Me encanta ser la causa! Pero se te ha escapado una palabra, querida amiga, que no entiendo. ¿Qué significa esa expresión de puta? Perdón, pero ¿sabes? estoy aquí para instruirme.

Madame de Saint-Ange — Se llama de este modo, hermosa mía, a las víctimas públicas de los excesos de los hombres, siempre dispuestas a entregarse por su temperamento o por su interés; felices y respetables criaturas a quienes la opinión castiga pero la voluptuosidad corona y que, mucho más necesarias para la sociedad que las virtuosas, tienen el coraje de sacrificar, para servirla, la consideración que la misma sociedad osa quitarles injustamente. ¡Vivan aquéllas a las que el título de puta honra! ¡He aquí a las mujeres verdaderamente amables, las únicas verdaderamente filósofas! En cuanto a mí, querida, que hace doce años trabajo para merecer el título de puta, lejos de asustarme, me divierte. Es más: me encanta que me llamen así cuando me poseen; tal injuria me calienta la cabeza.

Eugenia — ¡Oh, lo concibo! No me enojaría si me la dirigiesen y menos aún me molestaría merecerla; pero... ¿la virtud no se opone a tal inconducta? ¿no la ofendemos comportándonos como lo hacemos?

Dolmancé — ¡Ah! ¡Renuncia a las virtudes, Eugenia! ¿Hay un solo sacrificio que pueda hacerse a esas falsas divinidades y que valga un minuto de los placeres que se gozan ultrajándolas? La virtud no es sino una quimera y su culto consiste sólo en inmolaciones perpetuas, en innumerables revueltas contra las inspiraciones del temperamento. ¿Semejantes gestos pueden ser naturales? ¿Aconseja la naturaleza lo que la ultraja? Que, no la engañen, Eugenia, las mujeres llamadas virtuosas. No son, si usted quiere, las mismas pasiones nuestras a las que ellas sirven, pero son otras pasiones y a menudo mucho más despreciables... La ambición, el orgullo, sus intereses particulares, incluso la simple frialdad de un temperamento que no les suscita nada, ésas son sus razones. ¿Debemos algo a tales seres, me pregunto? ¿No han seguido ellos los únicos impulsos del amor a sí mismos? ¿Es acaso mejor, más sabio, más a propósito sacrificarse al egoísmo que a las pasiones? Para mí, lo uno bien vale lo otro; y quien no escucha sino a las últimas tiene más razón, puesto que la pasión es el único órgano de la naturaleza, en tanto que el otro lo es de la imbecilidad y del prejuicio. Una sola gota de leche eyaculada por este miembro, Eugenia, me es más preciosa que los actos más sublimes de una virtud que desprecio.

Eugenia (Se ha restablecido un poco la calma durante estas disertaciones; las mujeres, vestidas otra vez, recostadas en el canapé, y Dolmancé cerca de ellas, en un gran sillón) — Pero hay más de una clase de virtudes: ¿qué piensa usted, por ejemplo, de la piedad?

Dolmancé — ¿Qué puede ser esta virtud para quien no cree en la religión? y, ¿quién puede creer en la religión? Razonemos con orden, Eugenia: ¿no llama usted religión al pacto que liga al hombre con su creador, y que lo compromete a testimoniarle, por medio de un culto, el agradecimiento que tiene por la existencia recibida?

Eugenia — No se la puede definir mejor.

Dolmancé — ¡Y bien! Si está demostrado que el hombre no debe su existencia sino a los planes omnipotentes de la naturaleza; si está probado que, tan antiguo sobre el planeta como el planeta mismo, el hombre —como el cedro, como el león, como los minerales que hay en las entrañas de la tierra— no es nada más que un producto exigido por la existencia del globo; si está demostrado que ese Dios, que los tontos tienen por autor de todo lo que vemos, no es sino el nec plus ultra de la razón humana, el fantasma creado en el instante en que la razón no ve ya nada para ayudarla en sus operaciones; si está probado que la existencia de ese Dios es imposible, y que la naturaleza, siempre en acción, en movimiento, posee por sí misma lo que a los tontos gusta gratuitamente otorgarle a El; si es verdad, en el supuesto que Dios, ese ser inerte, existiese, que él sería el más ridículo de todos los seres, puesto que habría servido un solo día y desde millones de siglos se hallaría en una despreciable inacción; y suponiendo que exista como las religiones lo pintan, sería el más detestable de los seres, porque permitiría el mal sobre la tierra cuando su omnipotencia podría impedirlo; si, como digo, todo esto se ha probado, ¿cree usted entonces, Eugenia, que la piedad que ligaría al hombre con ese Creador imbécil, insuficiente, feroz y despreciable, puede ser una virtud necesaria?

Eugenia, (a Madame de Saint-Ange) — ¡Cómo! ¿Realmente, adorable amiga, la existencia de Dios es una quimera?

Madame de Saint-Ange — Y de las más despreciables, sin duda.

Dolmancé — Sólo un insensato puede creer en él. Fruto del temor de unos y de la debilidad de otros, Eugenia, ese abominable fantasma es inútil al sistema de la tierra. Infaliblemente estorbaría, porque su voluntad, justa por definición, jamás podría aliarse con las injusticias esenciales a las leyes de la naturaleza; él debería desear constantemente el bien, en tanto que la naturaleza lo desea sólo en compensación del mal que sirve a sus leyes: él debería actuar siempre, y la naturaleza, cuya acción perpetua es una ley; no podría encontrarse sino en perpetua competencia y oposición con él. Pero, se dirá, Dios y la naturaleza son la misma cosa. ¿No es esto absurdo? La cosa creada no puede ser igual al ser creador: ¡no es posible que el reloj sea el relojero! Y bien, se añadirá, la naturaleza no es nada. Dios es todo. ¡Otra barbaridad! Hay necesariamente dos cosas en el Universo: el agente creador y el individuo creado. Ahora bien ¿cuál es ese agente creador? He aquí la dificultad que hay que resolver, la única pregunta que es preciso contestar.

Si la materia actúa y se mueve por medio de combinaciones desconocidas, si el movimiento es inherente a la materia, si ésta puede a causa de su energía crear, producir, conservar, mantener, compensar en las extensiones inmensas del espacio todas las esferas cuya vista nos sorprende y cuya marcha uniforme, invariable, nos llena de admiración, ¿qué necesidad tenemos de buscar un agente extraño, puesto que esta facultad activa se encuentra esencialmente en la naturaleza misma, no es otra cosa que la materia en acción? ¿Esa quimera deificante aclarará algo acaso? Desafío a que me lo puedan probar. Suponiendo que me equivoque respecto a las propiedades íntimas de la materia, no tengo al menos más que una sola dificultad. ¿Qué hacen ustedes ofreciéndome su Dios? Me dan una más. ¿Y cómo pueden pretender que yo admita como causa de lo que no comprendo algo que comprendo aún menos? ¿Será mediante los dogmas de la religión cristiana —que examinaré— que me representaré a ese terrorífico Dios? Veamos un poco como ella me lo pinta...

¿Qué veo en el Dios de este culto infame sino a un ser inconsecuente y bárbaro, que hoy crea un mundo del que se arrepiente mañana? ¡Veo sólo un ser débil que nunca puede hacer tomar al hombre el camino que le traza! Esta criatura, aunque emanada de él, lo domina; ¡puede ofenderle y merecer por eso suplicios eternos! ¡Qué ser más débil que este Dios! ¡Cómo! ¿ha podido crear todo lo que vemos y le es imposible formar un hombre a su imagen? Pero, me dirán ustedes, si lo hubiera creado así, el hombre carecería de mérito. ¡Qué vulgaridad! ¿Qué necesidad hay de que el hombre sea meritorio ante su Dios? Haciéndolo completamente bueno, jamás hubiera podido hacer el mal, y sólo así la obra sería digna de un Dios. Dejar al hombre una opción es tentarlo. Ahora bien, Dios, por su presencia infinita, sabía bien lo que resultaría; entonces, es sólo por placer que pierde la criatura que él mismo ha formado. ¡Qué Dios horrible es un Dios así! ¡Qué monstruo, qué canalla digno de nuestro odio y de nuestra implacable venganza! No obstante, poco satisfecho de una tarea tan sublime, ahoga al hombre para convertirlo: lo quema, lo maldice.

Nada de eso lo cambia. Un ser más poderoso aún que ese infame Dios, el Diablo, que siempre conserva su dominio, que siempre puede desafiar a su autor, logra con sus seducciones corromper incesantemente la tropa que se había reservado al Eterno. Nada puede vencer la energía de ese demonio, su poder sobre nosotros. ¿Qué imagina entonces, según ustedes, el horrible Dios que predican? No tiene más que un hijo, un único hijo, obtenido no sé en qué comercio —pues como el hombre coge, ha querido que su Dios también lo haga—; luego desprende del cielo esa respetable porción de sí mismo. Uno imagina que esta sublime criatura va a aparecer quizá sobre rayos celestes, en medio de un cortejo de ángeles, a la vista del universo entero... nada de eso: ¡es en el seno de una puta judía, en medio de un chiquero, que se anuncia el Dios que viene a salvar a la Tierra! ¡He ahí la digna estirpe que se le presta! ¿Pero quizá su honorable misión nos compensará? Sigamos al personaje: ¿qué dice?, ¿qué hace? ¿qué sublime misión recibimos de él? ¿qué dogma va a prescribirnos? ¿en qué actos va a estallar al fin su grandeza?

Veo primero una infancia ignorada, algunos servicios, muy libertinos sin duda, prestados por este granuja a los sacerdotes del templo de Jerusalén; luego una desaparición de quince años durante la que el tunante va a envenenarse con todos los ensueños de la escuela egipcia, que luego trae a Judea. Apenas reaparece, su demencia comienza por hacerle decir que es hijo de Dios, igual a su padre; asocia a esta alianza un tercer fantasma, el Espíritu Santo, y estas tres personas, asegura... ¡no deben ser sino una! Mientras más asombra a la razón este ridículo misterio, más asegura el bellaco que es meritorio adoptarlo... y peligroso aniquilarlo. Es para salvarnos, afirma el imbécil, que se ha encarnado, aunque es Dios, en el seno de un hijo de los hombres; ¡y los milagros asombrosos que obrará pronto convencerán al universo! En efecto, durante una cena de borrachos, según se dice, el pérfido convierte el agua en vino; en un desierto alimenta a algunos perversos con provisiones escondidas previamente por sus secuaces; uno de sus compañeros se hace el muerto y nuestro impostor lo resucita; sube a una montaña y allí, frente a dos o tres amigos, hace un truco que avergonzaría al peor prestidigitador de nuestros días.

Maldiciendo con entusiasmo a todos los que no crean en él, el sinvergüenza promete los cielos a cuanto estúpido lo escuche. No escribe nada, dada su ignorancia; habla poco, dada su imbecilidad; hace aún menos, dada su debilidad. Cansando al fin a los magistrados con sus discursos sediciosos, aunque escasos, el charlatán se hace crucificar después de haber asegurado a los miserables que lo siguen que, cada vez que lo invoquen, descenderá hacia ellos para hacerse comer. Lo llevan al suplicio y se deja hacer; su papá, el Dios sublime, no le presta el menor auxilio y he ahí al bribón tratado como el último facineroso, de los que estaba tan orgulloso de ser el jefe.

Sus satélites se reúnen: "Estamos perdidos, dicen, si no nos salvamos por algún prodigio. Emborrachemos a la guardia que rodea a Jesús; robemos su cuerpo, pregonemos que ha resucitado: el recurso es seguro; si conseguimos hacer creer esta trapacería nuestra nueva religión se establece, se propaga, seduce al mundo entero... ¡Trabajemos!" Intentan el golpe y resulta. ¡Truhanes, la audacia ha remplazado al mérito! El cuerpo es sustraído, los tontos, las mujeres y los niños gritan, tanto como pueden: "¡Milagro!". Sin embargo, en esa ciudad donde tantas maravillas acaban de operarse, en esa ciudad teñida por la sangre de Dios, nadie quiere creer en Él: ninguna conversión se realiza. Hay más: el hecho es tan poco digno de ser transmitido que ningún historiador habla de él. Sólo los discípulos del impostor piensan sacar partido del fraude, pero no en el momento.

Esta consideración es esencial. Dejan correr varios años antes de hacer uso de su insigne bellaquería; finalmente construyen sobre ella el inestable edificio de su repugnante doctrina. ¡Todo cambio gusta a los hombres! Cansados del despotismo de los emperadores, una revolución era necesaria. Se escucha a los estafadores y su progreso es rápido: esta es la historia de todos los errores. Pronto los altares de Venus y Marte son remplazados por los de Jesús y María; se publica la vida del impostor; esa chata novela encuentra sus crédulos; se le hace decir mil cosas en las que nunca pensó; algunas de sus frases absurdas pronto se tornan en la base de su moral y, como esta novedad se predicaba a los pobres, la caridad llega a ser la primera virtud. Se instituyen ritos extraños con el nombre de sacramentos, de los cuales el más indigno y abominable es el que hace que un cura, pesé a estar cubierto de crímenes, tenga el placer de meter a Dios en un pedazo de pan mediante algunas palabras mágicas. No abriguemos la menor duda: este culto indigno hubiera sido destruido sin remedio, desde, su nacimiento mismo, si hubiésemos empleado contra él las armas del desprecio que merecía; pero en cambio se lo persiguió, y creció: era inevitable.

Probemos aún hoy cubrirlo de ridículo y caerá. El hábil Voltaire no empleaba jamás otras armas, y es de todos los escritores el que se puede jactar de haber hecho más prosélitos. En pocas palabras, Eugenia, tal es la historia de Dios y de la religión; vea usted la fe que merecen esas fábulas y tome su determinación.

Eugenia –– Mi opción no es difícil. Desprecio esas ilusiones repugnantes; y Dios mismo, al que aún me apegaba por debilidad e ignorancia, no es ya para mí sino objeto de horror.

Madame de Saint-Ange — Júrame que no pensarás más en él, que no lo invocarás en ningún instante de tu vida.

Eugenia, (precipitándose sobre el pecho de Madame de Saint-Ange) — ¡Ah! ¡Lo juro en tus brazos! ¿Acaso no me es fácil ver que lo que exiges es para mi bien, y que no quieres que semejantes reminiscencias puedan perturbar mi tranquilidad?

Madame de Saint-Ange — ¿Podría tener otro motivo?

Eugenia — Pero, Dolmancé, creo que es el análisis de las virtudes el que nos llevó al examen de las religiones. Volvamos a ello. No existirán en esta religión, aunque ridícula, algunas virtudes cuyo culto pueda contribuir a nuestra dicha?

Dolmancé — Examinémoslo. ¿Será la castidad, esa virtud que sus ojos destruyen, aunque en conjunto sea su imagen? ¿Reverencia usted la obligación de combatir todos los impulsos de la naturaleza? ¿los sacrificará usted a todos al vano y ridículo honor de no tener jamás una debilidad? Sea justa y responda, bella amiga: ¿cree usted encontrar en esa absurda y peligrosa pureza del alma todos los placeres del vicio que se le opone?

Eugenia — No, le doy mi palabra que no siento la menor inclinación a ser casta y sí, por el contrario, la más grande disposición al vicio; pero, Dolmancé, ¿la caridad, la beneficencia, no podrían hacer la dicha de algunas almas sensibles?

Dolmancé — ¡Lejos de nosotros, Eugenia, las virtudes que sólo crean ingratos! Pero no se engañe, mi encantadora amiga: la beneficencia es un vicio del orgullo antes que una verdadera virtud del alma; es por ostentación que se alivia a  los semejantes, nunca con la sola intención de hacer un buen acto; ¡vaya si enojaría que la limosna qué se acaba de hacer no reciba, toda la publicidad posible! No se imagine tampoco, Eugenia, que esta acción tenga tan buenos efectos: yo la considero como la más grande engañifa: acostumbra al pobre a socorros que deterioran su energía; ya no trabaja más cuando se atiene a nuestra caridades; apenas le faltan se vuelve un ladrón o un asesino. Escucho por todas partes reclamar los medios para que se suprima la mendicidad, y entre tanto se hace todo lo posible por multiplicarla. ¿No quiere usted tener moscas en su cuarto? Pues no ponga azúcar para atraerlas. ¿No quiere tener pobres en Francia? Pues no dé limosna y suprima sobre todo las casas de caridad. Viéndose privado de esos peligrosos recursos, el individuo nacido en el infortunio empleará todo su coraje, todos los medios recibidos de la naturaleza, para salir del estado en que nació; no molestará más. Destruyan, derríbense sin ninguna piedad esas detestables casas donde se tiene el descaro de ocultar los frutos del libertinaje del pobre, cloacas espantosas que vomitan cada día en la sociedad un repugnante enjambre de nuevas criaturas que sólo tienen esperanza en vuestra bolsa. ¿Para qué sirve, me pregunto, que se conserve a tales individuos con tanto cuidado? ¿Tememos la despoblación de Francia? ¡Ah, nunca nos preocupemos por eso!

Uno de los primeros vicios de este gobierno consiste en una población demasiado numerosa, y lejos está ese exceso de ser riqueza para el Estado. Esos seres supernumerarios son como ramas parásitas que, no viviendo sino a expensas del tronco, terminan siempre por extenuarlo. Recuerde: cualquiera sea el gobierno, cuando la población es superior a los medios de existencia, siempre ese gobierno languidecerá. Examine usted Francia y verá que es eso lo que ofrece. ¿Qué resulta de ello? Diariamente lo vemos. Los chinos, más sabios que nosotros, se cuidan bien de dejarse dominar por una población demasiado abundante. Ningún asilo para los frutos vergonzosos de sus licencias: se abandonan esos espantosos engendros como a las consecuencias de una digestión. Nada de casas para pobres: no se conocen en China. Allá todo el mundo trabaja, allá todo el mundo es feliz; nada altera la energía del pobre y cada cual puede decir, como Nerón, ¿Quid est pauper?

Eugenia, (a Madame de Saint-Ange) — Querida amiga, mi padre piensa absolutamente como el señor: en su vida hizo una buena obra. No cesa de gruñir a mi madre por las sumas que gasta en tales prácticas. Ella era de la Sociedad Maternal, de la Sociedad Filantrópica... yo no sé de qué asociación no era; mi padre la obligó a abandonar todo eso asegurándole que la reduciría a la más módica pensión si se le daba por recaer en semejantes idioteces.

Madame de Saint-Ange — No hay nada tan ridículo, y al mismo tiempo tan peligroso, que esas asociaciones: a ellas, a las escuelas gratuitas y a las casas de caridad debemos el derrumbe horrible en que nos hallamos ahora. Te lo suplico, querida, no des nunca una limosna.

Eugenia — No temas; hace tiempo que lo mismo exigió mi padre, y la beneficencia me tienta demasiado poco como para infringir, en ese campo, sus órdenes... los impulsos de mi corazón y tus deseos.

Dolmancé — No dividamos esta porción de sensibilidad que hemos recibido de la naturaleza, extenderla es aniquilarla. ¡Qué me hacen a mí los males de los demás! ¿No tengo acaso bastante con los míos, para afligirme por los ajenos? ¡Que el hogar de esta sensibilidad nunca alumbre sino nuestros placeres! Seamos sensibles a todo lo que los nutre, inflexibles ante el resto. De este estado de alma resulta una especie de crueldad que no está exenta de delicias. No siempre se puede hacer el mal, pero privados del placer que nos da, al menos compensémoslo con la pequeña maldad picante de no hacer jamás el bien.

Eugenia — ¡Ah, Dios! ¡cómo me inflaman sus lecciones! ¡Creo que tendrían que matarme antes de realizar una buena acción!

madame de SAINT-ANGE — Y si se presentase la ocasión de hacer una maldad ¿serías capaz de cometerla?

Eugenia — Calla, seductora; no te responderé sino cuando hayas terminado de instruirme. Según lo que usted dice, Dolmancé, me parece que nada es tan indiferente en la tierra como cometer el bien o el mal, ¿sólo nuestro temperamento, nuestros gustos, deben ser respetados?

Dolmancé — No lo dude, Eugenia, palabras como vicio o virtud no nos dan sino ideas puramente locales. No hay acción, por singular que la suponga, verdaderamente criminal; ninguna realmente virtuosa. Todo depende de nuestras costumbres y del clima que habitamos: lo que aquí es crimen a menudo es virtud unas leguas más allá; no hay horror que no haya sido divinizado ni virtud que no haya sido ofendida. De estas diferencias puramente geográficas nace el poco caso que debemos hacer a la estima o el desprecio de los hombres, sentimientos ridículos y frívolos, de los que debemos colocarnos por encima incluso hasta el punto de preferir sin temores el desprecio, si es que las acciones que nos lo atraen tienen alguna voluptuosidad para nosotros.

Eugenia — Pero me parece que debe haber acciones bastante peligrosas, bastante malas en sí mismas como para haber sido consideradas generalmente criminales y castigadas como tales, desde un extremo al otro del universo.

Madame de Saint-Ange — Ninguna, mi amor, ninguna; ni siquiera el robo o el incesto, el crimen o el parricidio.

Eugenia — ¡Cómo! ¿Han podido excusarse esos horrores en algún sitio?

Dolmancé — En otros lugares fueron honrados, coronados, considerados excelentes acciones. Mientras que la humanidad, el candor, la beneficencia, la castidad, todas nuestras virtudes, eran vistas como monstruosidades.

Eugenia — Les ruego que me expliquen todo eso; exijo un corto análisis de cada uno de esos crímenes y les ruego comenzar por su opinión acerca del libertinaje de las jóvenes, luego sobre el adulterio de las mujeres.

Madame de Saint-Ange — Es absurdo sostener que una niña, apenas está fuera del seno materno, debe convertirse en la víctima de la voluntad de sus padres y serlo así hasta su último suspiro. Escúchame, Eugenia: no es en un siglo donde los derechos del hombre son profundizados con tanto cuidado que las jóvenes deben continuar creyéndose esclavas de sus familias, cuando consta que los poderes de la familia sobre ellas son quiméricos. Prestemos atención a la naturaleza sobre tema tan interesante, y que las leyes de los animales, más próximos a ella, nos sirvan de ejemplo. ¿Los deberes paternales se extienden más allá de las primeras necesidades físicas? ¿Los frutos del goce del macho y la hembra, no poseen su entera libertad, todos sus derechos? Tan pronto como pueden andar y alimentarse solos, ¿los reconocen acaso los autores de sus días? No, sin duda. ¿Con qué derecho los hijos de los hombres están sujetos a otros deberes? ¿Y qué es lo que funda esos deberes, sino la avaricia o la ambición de los padres? Ahora bien, yo me pregunto si es justo que una niña que comienza a sentir y a razonar se someta a tales frenos. ¿No es sólo el prejuicio el que prolonga sus cadenas? ¿Hay algo más ridículo que ver a una joven de quince o dieciséis años, quemada por deseos que está obligada a vencer en tormentos peores que los del infierno, esperando agradar a sus padres? Y todo esto, pregunto, ¿para qué? ¿Para sacrificar su edad madura, después de haber entregado su juventud, inmolándola a la pérfida codicia de sus padres, que la asociarán a pesar de ella con un esposo que nada tiene para hacerse amar o tiene todo para suscitar el odio?

No, no, Eugenia. Tales lazos se aniquilarán pronto; es necesario que, separando desde la edad de la razón a la niña de sus padres y después de darle una educación racional, a los quince años se la deje dueña de llegar a ser lo que desee. ¿Caerá en el vicio? ¿qué importa? Los servicios que presta una joven consintiendo hacer felices a todos los que se dirigen a ella, ¿no son infinitamente más importantes que los que, aislándose, ofrece a su esposo? El destino de la mujer es ser como la perra, como la loba: debe pertenecer a todos los que la codician. Encadenar a las mujeres, por el lazo absurdo de un himeneo solitario, es ultrajar visiblemente el destino que la naturaleza les impone.

Esperemos que la gente abrirá los ojos y que al asegurar la libertad de todos los individuos no olvidará la suerte de las desdichadas jóvenes; pero si se las olvida, que ellas mismas, colocándose por encima de las costumbres y los prejuicios, tiren a sus pies las vergonzosas cadenas con que se pretende sujetarlas; pronto triunfarán entonces sobre la costumbre y la opinión; más sabio por ser más libre, el hombre sentirá la injusticia de despreciar a las que obren así y sabrá que la acción de ceder a los impulsos de la naturaleza, considerada crimen en un pueblo cautivo, ya no puede serlo en un pueblo libre.

Parte, pues, de la legitimidad de estos principios, Eugenia, y rompe tus cadenas a cualquier precio; desprecia las vanas amonestaciones de una madre imbécil a la que con razón no debes sino odio. Si tu padre, que es un libertino, te desea, enhorabuena: que te goce, pero sin encadenarte; rompe el yugo si quiere esclavizarte. Más de una hija ha actuado así con su padre. Coge, en una palabra, coge: para eso has sido puesta en el mundo. Ningún límite a tus placeres salvo los de tu fuerza; ninguna excepción de lugar, tiempo y personas; todas las horas, todos los sitios, todos los hombres deben servir a tus voluptuosidades; la continencia es una virtud imposible, por la que la naturaleza, violada en sus derechos, nos castiga con mil desgracias. En tanto las leyes sean las que son, usemos algunos velos: la opinión nos obliga; pero resarzámonos en silencio por esta cruel castidad que estamos obligadas a tener en público.

Toda joven debe procurarse una amiga libre y mundana que pueda hacerle gustar los placeres secretos; de ser posible, que trate de seducir a los servidores que la rodean, que les suplique que la prostituyan, prometiéndoles todo el dinero que se puede obtener de su venta, ya sea que la tramiten ellos mismos o mujeres que hallarán y que se llaman celestinas; que la joven se imponga frente a sus hermanos, primos, amigos, parientes; que se entregue a todos si es necesario para esconder su conducta; incluso, si le es exigido, que sacrifique sus gustos y afectos: una intriga que no le habrá agradado y de la que se librará actuando con habilidad, pronto la conducirá a una situación más cómoda y estará lanzada. Pero no debe volver nunca a los prejuicios de la infancia; amenazas, exhortaciones, deberes, virtudes, religión, consejos, todo debe ella arrojar a sus pies: todo lo que no tienda, en pocas palabras, a sentarla en el trono de la impudicia.

Las predicciones de las desgracias que acechan en el camino del libertinaje son una extravagancia de nuestros padres; en todas partes hay espinas, pero en la carrera del vicio se encuentran rosas encima de ellas; sólo en los cenagosos senderos de la virtud la naturaleza no las hace florecer. En la primera de estas rutas la opinión de los hombres es el único obstáculo temible; pero, ¿cuál es la muchacha inteligente que con un poco de reflexión no se tornará superior a esa opinión despreciable? Los placeres que se obtienen de la estima, Eugenia, no son sino placeres morales, convenientes sólo para ciertas cabezas; los que se obtienen en la cama gustan a todos, y sus seductores atractivos nos compensan pronto del desprecio ilusorio al que difícilmente se escapa al desafiar a la opinión pública. Pero muchas mujeres sensatas se han burlado de ese desprecio hasta el punto de convertirlo en un placer más. Coge, Eugenia, coge mi querido ángel; sólo tuyo es tu cuerpo; sólo tú tienes en el mundo el derecho de gozar de él, y de hacer gozar con él a quien te plazca.

Aprovecha el tiempo más feliz de tu vida; ¡demasiado cortos son los felices años de nuestros placeres! Si somos bastante afortunadas como para haber gozado, deliciosos recuerdos nos consuelan y divierten en la vejez. Si los hemos perdido... lamentos amargos, espantosos remordimientos nos desgarran y se añaden a los tormentos de la edad para rodear de lágrimas, de zarzas, la funesta proximidad del ataúd... ¿Tendrás la locura de la inmortalidad?

Y bien, mi querida, es cogiendo que permanecerás en la memoria de los hombres. Se ha olvidado pronto a las Lucrecias, mientras que las Teodoras y las Mesalinas nutren las conversaciones más dulces y más frecuentes de la vida. ¿Cómo no preferir, Eugenia, un partido que coronándonos de flores en la tierra, nos deja la esperanza de un culto mucho más allá de las tumbas? ¿Cómo, digo, no preferir este partido a aquél que haciéndonos vegetar imbécilmente sobre la tierra no nos promete después de nuestra existencia más que el desprecio y el olvido?.

Eugenia, (a Madame de Saint-Ange) — ¡Ah, querida, de qué modo estos discursos seductores inflaman mi cabeza y cautivan mi alma! Me encuentro en un estado difícil de describir... y, dime, ¿podrías hacerme conocer algunas de esas mujeres... (turbada) que me prostituirán si se los pido?

Madame de Saint-Ange — Hasta que tengas más experiencia eso me concierne; confía en mí y en las precauciones que tomaré para cubrir tus extravíos: mi hermano y este sólido amigo que te instruye serán los primeros a quienes has de entregarte; encontraremos otros después. No te inquietes, querida amiga; te haré volar de placer en placer, te sumergiré en un mar de delicias, te colmaré, mi ángel, ¡te saciaré!

Eugenia, (arrojándose en los brazos de Madame de Saint-Ange) — ¡Oh, te adoro! Nunca tendrás una alumna más sumisa que yo. Pero me parece que en nuestras antiguas conversaciones me has dicho que era difícil que una joven se lance al libertinaje sin que lo advierta el esposo que ella debe tomar...

Madame de Saint-Ange — Es verdad, pero hay secretos que salvan todos los inconvenientes. Prometo hacértelos conocer y luego, aunque hayas cogido como Antonieta, me encargo de volverte tan virgen como el día que viniste al mundo.

Eugenia — ¡Eres deliciosa! Continúa instruyéndome... ¿cuál debe ser la conducta de una mujer en el matrimonio?

Madame de Saint-Ange — En cualquier estado en que se encuentre la mujer, soltera, esposa o viuda, no debe tener jamás otro objetivo, querida, otra ocupación que hacerse coger de la mañana a la noche: para este único fin la ha creado la naturaleza. Pero si para cumplirlo le exijo que se desprenda de todos los prejuicios de su infancia, si le prescribo la desobediencia más formal a las órdenes de su familia, el desprecio más completo hacia todos los consejos de sus padres, convendrás, Eugenia, que de todos los frenos a quebrar aquél cuyo aniquilamiento aconsejaré más pronto, es seguramente el del matrimonio. Considera, en efecto, una joven recién salida de su casa paterna o del internado, sin conocer nada, sin experiencia alguna, obligada a pasar súbitamente a los brazos de un hombre que nunca vio, obligada a jurarle al pie del altar una obediencia, una fidelidad tanto más injusta cuanto que a menudo ella no tiene en el fondo de su corazón sino el más grande deseo de faltar a su palabra. ¿Hay en el mundo una suerte más espantosa? Sin embargo hela aquí atada, le guste o no su marido, tenga él para ella ternura o malos modos; su honor depende de esos juramentos: queda manchado si los infringe; debe perderse o soportar el yugo, aunque muera de dolor por ello. Y no, Eugenia, no, no es para eso que hemos nacido; esas leyes absurdas son obra de los hombres y no debemos someternos. ¿El divorcio puede satisfacernos? No, sin duda. ¿Qué nos asegura encontrar en segundos lazos la dicha que huyó de los primeros?

Compensémonos en secreto de la coacción de ataduras tan absurdas, con la certeza de que nuestros desórdenes, por excesivos que sean, lejos de ultrajar la naturaleza son un sincero homenaje que le rendimos; es obedecer a sus leyes ceder a los deseos que sólo ella coloca en nosotros; resistiéndonos la ultrajamos. El adulterio, que los hombres miran como un crimen, que han osado castigar como tal quitándonos por él la vida, no es otra cosa que cumplir con un derecho de la naturaleza al que nunca podrán sustraernos las fantasías de esos tiranos. ¿Pero no es horrible, preguntan nuestros esposos, exponernos a querer como a hijos nuestros y besar como a tales los frutos de esos desórdenes? Es la objeción de Rousseau; y convengo en que es la única —un poco especiosa— con que se puede combatir el adulterio. Pero, ¡ah! ¿no es extremadamente fácil entregarse al adulterio sin temor a la preñez? ¿No es aún más fácil destruirla, si por imprudencia ha tenido lugar? Mas, como volveremos sobre este tema, no tratemos aquí sino el fondo de la cuestión: veremos que el argumento, por especioso que parezca a primera vista, es sin embargo quimérico.

En primer lugar, siempre que me acueste con mi marido y su simiente corra hasta el fondo de mi matriz, por más que posea a diez hombres en la misma época, nada podrá jamás probarle que el niño no le pertenece; puede ser de él o no, y en caso de incertidumbre no puede ni debe —ya que ha cooperado para la existencia de la criatura— tener escrúpulo alguno. Désele que puede pertenecerle, le pertenece, y todo hombre que se vuelva desdichado por sospechas de esta clase lo sería aún cuando su esposa fuera una vestal. Es imposible responder por una mujer, y la que ha sido virtuosa durante diez años puede dejar de serlo en un día. Luego, si el esposo es dado a sospechar, caerá en ello en todos los casos; nunca entonces estará seguro de que el niño que besa sea verdaderamente suyo. Ahora bien, si él es amigo de sospechas en todos los casos no hay inconveniente en legitimarlas algunas veces: a su dicha o desdicha moral ello no añadiría nada; vale más pues que así sea. Helo ahí, pues, en un completo error, helo ahí acariciando el fruto del libertinaje de su mujer: ¿dónde está el crimen? ¿No son acaso nuestros bienes comunes? Entonces, ¿qué mal hago trayendo al matrimonio un niño que debe tener una parte de esos bienes? Será la mía la que poseerá; no robará nada a mi tierno esposo, la porción que el niño disfrutará la considero como tomada de mi dote; luego, ni el niño ni yo quitamos nada a mi marido. ¿A título de qué, si el niño es suyo, tendrá una parte de mis bienes? ¿No es porque nació de mí? Y bien, disfrutará de su parte en virtud de esta misma razón de alianza íntima. Porque me pertenece es que le debo una porción de mis riquezas.

¿Qué reproche puede hacérseme? —Usted engaña a su marido; esa falsedad es atroz— No, es un ajuste de cuentas: soy la primera engañada con los vínculos que me obligó a aceptar: me vengo, ¿qué cosa más simple? ––Pero hay un ultraje real al honor de su marido — ¡Valiente prejuicio! Mi libertinaje no toca a mi marido en nada; mis faltas son personales. Esa pretendida deshonra era válida hace un siglo: hemos salido de esa quimera hoy, y mi marido no se ve más manchado por mis licencias que yo por las suyas. ¡Podría yo fornicar con toda la tierra sin hacerle un rasguño! La pretendida ofensa es pues una fábula y su existencia imposible. Una de dos: o mi marido es una bestia, un celoso, o es un hombre delicado; en la primera hipótesis, lo mejor que puedo hacer es vengarme de su conducta; en la segunda, no tengo que preocuparme: si es honesto será feliz porque yo disfrute de placeres: no hay hombre delicado que no goce con el espectáculo de la dicha de la persona que adora. Pero si usted lo ama, ¿querría que él hiciese otro tanto?— ¡Ah! ¡Desdichada la mujer celosa de su marido! Si lo ama, que se contente con lo que él le da, pero que no intente atraparlo; no sólo no lo lograría, sino que pronto se haría detestar. Si soy razonable, no me afligiré jamás de las licencias de mi marido. Que él se comporte del mismo modo conmigo, y la paz reinará en el hogar.

Resumiendo: Sean cuales fueren los efectos del adulterio, incluso si introduce en la casa niños que no pertenecen al marido, desde que son de la mujer tienen derechos reales a una parte de la dote de esa mujer: si el marido está al tanto debe mirarlos como hijos de un primer matrimonio de su esposa; si nada sabe, no será desdichado, pues no puede serlo de un mal que ignora; si el adulterio no continúa y el marido no lo ha conocido ningún jurisconsulto podría probar que se trata de un crimen; en ese caso el adulterio es una acción perfectamente indiferente para el marido, que lo ignora, perfectamente buena para la esposa, que lo disfruta; si el marido descubre el adulterio, no es este último un mal, puesto que no lo fue hasta entonces y no podría haber cambiado de naturaleza: no hay otro mal que el descubrimiento hecho por el marido, y este error le pertenece sólo a él: ¿qué tiene que ver con eso la mujer?

Los que otrora han castigado el adulterio eran pues tiranos, verdugos, celosos que haciendo girar todo alrededor de sí mismos imaginaban injustamente que bastaba ofenderlos para ser criminal, como si una injuria personal pudiese considerarse crimen y como si fuese posible llamar con justicia crimen a una acción que, lejos de ultrajar a la naturaleza y a la sociedad sirve evidentemente a la una y a la otra. Hay no obstante casos en que el adulterio, fácil de probar, se vuelve más embarazoso para la mujer, sin ser por ello más criminal. Por ejemplo, el caso en que el esposo sea impotente o tenga gustos que no llevan a la preñez. Como ella goza y su marido no, sus excesos se tornan más ostensibles. ¿Debe preocuparse por eso? No, sin duda: la única precaución que debe tomar es no hacer hijos o provocarse un aborto si sus medidas han fallado. Si es por razón de gustos insólitos que ella está constreñida a compensar las negligencias de su marido, primero hay que satisfacerlo sin repugnancia en esos gustos, de cualquier naturaleza que sean: en seguida debe hacérsele entender que semejantes complacencias merecen algunas consideraciones, y reclamar una libertad completa a cambio de lo que acuerda; el marido rehúsa o consiente; si, como el mío, consiente, una se entrega tranquila, redoblando los cuidados y condescendencias, a sus caprichos; si rehúsa, hay que espesar los velos y coger tranquila a su sombra. Si él es impotente, una se separa, pero en todos los casos nos entregamos libremente: se coge en todos los casos, amor querido, porque hemos nacido para coger, porque cogiendo cumplimos con las leyes de la naturaleza y toda ley humana que contradice a la naturaleza está hecha para ser despreciada.

¡Qué engañada está la mujer a la que lazos tan absurdos como los del himeneo impiden seguir sus inclinaciones, que teme la preñez o los ultrajes a su esposo o las tachas aún más vanas a su reputación! Terminas de ver, Eugenia, cómo ella inmola vilmente a los más ridículos prejuicios su dicha y todas las delicias de la vida. ¡Ah! ¡Que fornique impunemente! ¿Acaso un poco de falsa gloria, algunas frívolas esperanzas religiosas la compensarán de sus sacrificios? No, no; y la virtud, el vicio, todo se confunde en el ataúd. El público, al cabo de algunos años ¿exalta más a las unas de lo que condena a las otras? Pues no, una vez más, no; la desgraciada, habiendo vivido sin placer, expira sin compensación.

Eugenia — Me persuades, ángel mío, ¡vences mis prejuicios! ¡Destruyes todos los falsos principios que me inculcó mi madre! ¡Ah! me gustaría estar casada mañana mismo para poner en práctica tus máximas; son cautivantes, son verdaderas, y ¡cómo me gustan! Una sola cosa me inquieta en lo que terminas de decir, que no entiendo y te suplico me expliques. Dices que tu marido no se comporta, en el placer, de modo adecuado para tener hijos. ¿Qué hace?

Madame de Saint-Ange — Mi marido era ya viejo cuando nos casamos. Desde la primera noche me previno de sus fantasías asegurándome que, por su parte, no obstaculizaría las mías. Juré obedecerle y siempre hemos vivido en la más deliciosa libertad. El gusto de mi marido consiste en hacerse chupar, con este añadido: mientras, curvada sobre él. con mis nalgas sobre su rostro, yo chupo con ardor el licor de sus pelotas, ¡quiere que le cague en la boca!... ¡Y traga!

Eugenia — ¡Vaya fantasía extraordinaria!

Dolmancé — Ninguna puede calificarse así, mi querida; todas están en la naturaleza, que se complace, al crear los hombres, en diferenciar sus gustos como sus rostros; no debemos asombrarnos más de las diversidades que ha puesto en nuestras inclinaciones que de las que ha colocado en nuestros rasgos. La fantasía de la que acaba de hablar nuestra querida amiga no podría estar más a la moda; una infinidad de hombres, principalmente los de cierta edad, se dan a ella prodigiosamente. ¿Rehusaría, Eugenia, si alguien la exigiese de usted?

Eugenia (enrojeciendo) — Después de las máximas que aquí me inculcan, ¿podría rehusarme a algo? Sólo pido perdón por mi sorpresa: es la primera vez que escucho todas estas lubricidades; primero es necesario que las conciba; pero de la solución del problema a la ejecución del procedimiento, mis maestros pueden estar seguros que no habrá otra distancia que la que ellos mismos exijan. ¿De modo, mi querida, que ganaste tu libertad cediendo a esas complacencias?

Madame de Saint-Ange — La más completa, mi Eugenia. Hice por mi parte todo lo que quise, sin que él opusiese obstáculo alguno, pero no tomé un amante: amaba demasiado el placer para eso. ¡Desgraciada la mujer que se ata! Basta un amante para perderla, en tanto que diez escenas de libertinaje, repetidas cada día, se desvanecerán en la noche del silencio apenas consumadas. Yo era rica: pagaba jóvenes que me fornicaran sin conocerme; me rodeé de sirvientes encantadores, seguros de gustar los más dulces placeres conmigo si eran discretos, seguros de ser expulsados al día siguiente si decían una palabra. No tienes idea, ángel querido, del torrente de delicias en que me zambullí de esta manera. He aquí la conducta que prescribiré a todas las mujeres que quieran imitarme. En mis doce años de matrimonio, he sido fornicada quizá por diez o doce mil individuos... ¡y en la sociedad me creen virtuosa! Otra mujer hubiera tomado amantes, y se habría perdido al segundo.

Eugenia — Tu máxima es la más segura; será decididamente la mía. Es preciso que me case con un hombre rico, y con fantasías... Pero, querida, tu marido, tan atado a sus gustos, ¿nunca exigió otra cosa de ti?

Madame de Saint-Ange — En estos doce años no se ha desmentido un solo día, salvo cuando yo tengo mis reglas. Una linda chica, que ha querido que tome como criada, me remplaza entonces, y las cosas van de la mejor manera del mundo.

Eugenia — Pero no se queda en eso, sin duda, ¿otros objetos no concurren exteriormente para diversificar sus placeres?

Dolmancé — No lo dude: el marido de la señora es uno de los más grandes libertinos del siglo; gasta más de cien mil escudos por año en los gustos obscenos que nuestra amiga acaba de pintarnos.

Madame de Saint-Ange — Así es, ¿pero qué me hacen sus extravíos, puesto que su multiplicidad autoriza y vela los míos?

Eugenia — Continuemos, te lo ruego con el detalle de las maneras que preservan de la preñez, pues confieso que tal temor me espanta, sea en el matrimonio o en la carrera del libertinaje. Terminas de indicarme una hablándome de los gustos de tu esposo, pero ese modo de gozar, que puede ser muy agradable para el hombre, no puede serlo tanto para la mujer, y son nuestros goces, sin los riesgos que temo, lo que quiero que me enseñes.

Madame de Saint-Ange — Una muchacha no se expone a la preñez mientras no se la deja meter en la concha. Que evite con cuidado esta manera de gozar; que ofrezca en su lugar la mano, la boca, las tetas o el agujero del culo. Por esta última vía obtendrá mucho placer, quizás más que en otra parte; de las otras maneras, lo da.

Se procede del primer modo, quiero decir, con la mano, según viste hace un instante: se sacude como si se bombease el miembro del amigo; al cabo de algunos movimientos, el esperma es lanzado; el hombre te besa, te acaricia durante este tiempo, y cubre con el licor la parte de tu cuerpo que prefiera. Si quieres hacértela meter entre los senos, te acuestas sobre el lecho, colocas el miembro viril entre tus pechos y aprietas; al cabo de algunas sacudidas el hombre acaba y te inunda las tetas y a veces el rostro. Este modo es el menos voluptuoso de todos y no conviene sino  a mujeres cuyos pechos, a fuerza de servir, han adquirido la flexibilidad necesaria para apretar el miembro del hombre. El goce de la boca es infinitamente superior, tanto para el hombre como para la  mujer. El mejor modo es extenderse sobre el cuerpo en sentido inverso: él te introduce la pija en la boca y, encontrándose su cabeza entre tus muslos, te devuelve lo que le das, haciendo que su lengua se meta en la concha o pasándola sobre el clítoris. Cuando se adopta esta posición, hay que abrirse recíprocamente las nalgas y acariciarse el agujero del culo, episodio necesario como complemento de la voluptuosidad. Los amantes cálidos y llenos de imaginación tragan el flujo que se desliza en sus bocas, y así gozan delicadamente del placer voluptuoso de hacer pasar a sus entrañas, mutuamente, ese precioso licor, malvadamente desviado de su habitual destino.

Dolmancé — Esta manera es deliciosa, Eugenia; le recomiendo su práctica. Hace perder así los derechos de la propagación y por ello contrariar eso que los tontos llaman leyes de la naturaleza; se trata de algo verdaderamente lleno de atractivo. Los muslos y las axilas sirven, a veces, de asilo al miembro del hombre, sin riesgo de preñez.

Madame de Saint-Ange — Algunas mujeres se introducen, en el interior de la vagina, esponjas que reciben el esperma y le impiden llegar al vaso que lo propagaría; otras obligan a sus machos a servirse de un pequeño saco de piel de Venecia, vulgarmente llamado condón, en el cual queda el esperma, sin riesgo de alcanzar su objetivo; pero de todas estas maneras, sin duda la más deliciosa es la del culo. Dolmancé, sobre este tema, le dejo la disertación. ¿Quién puede pintar mejor que usted un gusto por el cual daría la vida, si su defensa lo exigiese?

Dolmancé — Confieso mi debilidad. Convengo en que no hay gozo preferible a ese; lo adoro en uno y otro sexo, pero aceptemos que el culo de un muchachito me da más voluptuosidad que el de una joven. Llaman bufarrón a quien se libra a esta pasión; ahora bien, cuando se es bufarrón hay que serlo completamente. Fornicar mujeres por el culo no es serlo sino a medias: en el hombre es donde la naturaleza quiere que el hombre cumpla esta fantasía, y es para el hombre que nos ha dado tal afición. Es absurdo decir que esta manía la ultraja: ¿cómo es posible, siendo la naturaleza misma quien nos la inspira? ¿Acaso puede dictar lo que la degrada? No, Eugenia: se la sirve igual así que de otro modo, y quizá más devotamente aún: la procreación no es más que una tolerancia por parte de la naturaleza. ¿Cómo podría haber prescrito por ley un acto que la priva de los derechos de su omnipotencia, ya que la procreación es una consecuencia de sus primeros deseos, y ya que —supuesta la destrucción completa de nuestra especie— nuevas construcciones, rehechas por su mano, volverían a ser presa de esos deseos primordiales cuya realización sería mucho más halagüeña para su orgullo y su poder.

Madame de Saint-Ange — ¿Sabe usted, Dolmancé, que por este camino llegará a probar que la extinción total de la raza humana sería un servicio prestado a la naturaleza?

Dolmancé — ¿Quién lo duda, señora?