Once lunas anémicas de besos

van perlando en tu vientre poesía.

Allí fuera la noche muerde el cielo,

aquí dentro las sombras son mentira.

En tus labios se enreda el firmamento,

mueren dioses en tu alma todavía,

la ribera sagrada de este encuentro,

se pasea por el filo de la herida.

Once soles persiguen a mis dedos,

alaridos de luz que traen el día.

Allí fuera se mueren los inviernos,

aquí dentro, el frío se arrodilla.

Arcoíris florecen en tu cuerpo.

Terremoto. Cruel geografía,

ciencia mágica, ínclito deseo,

del amor, del calor y de la vida.

Y sin versos, ni fotos, ni palabras

sólo quedan tu cuerpo junto al mío

como juncos doblándose en el agua

enemigos de todo lo aprendido.