Café, con aroma de sexo

El pitillo de la cafetera atacaba furioso nuestros oídos.

Ambos caminamos con prisa a la cocina, sin intenciones escondidas, como autómatas de la cafeína.

Chorreábamos el café despacio, mirándonos mutuamente las manos. Mientras servías el café me dispuse a lavar la bolsa del chorreador y el contacto con el desecho del café me excitó. ¡Loco! Dirán ustedes, pero la sensación boronosa, húmeda y tibia de los residuos del néctar afro americano despertó en mí los deseos por ti.

Mis manos seguían acariciando tan inusitado fetiche cuando tú, cuál pitonisa de oráculo, uniste tus manos a las mías en laboriosa complicidad.

Nuestros dedos enredándose, el agua fría cayendo sobre nuestras manos. Te abrí espacio frente a mi y tú, más pequeña, quedaste atrapada con mis brazos a tus costados mientras terminábamos la labor.

Mi boca se acercó a tu cuello, tus caderas retrocedieron al encuentro de mi pelvis. Nada nos dijimos, por lo menos verbalmente, y pronto el lavado de platos quedó al lado para dar campo a la pasión.

Mis manos desde atrás se tomaron de tus senos, y tus manos se posaron sobre las mías, instruyéndome sobre como acariciarte, a pesar de los miles de años que en la genética lleva educándonos en los temas del placer.

Mi boca y dientes en tus orejas, tus manos tiradas hacia atrás en mi trasero.

Sin saber como, por prestidigitación sexual me encontré desnudo penetrándote desde atrás, ahí sobre el fregadero, mientras los últimos residuos sólidos del café se iban a la cañería, y el líquido cálido de él emanado se enfriaba a la espera de dos amantes.